Abaixo segue um pequeno texto que escrevi durante minha graduação em Letras, na UEM.
PROVA DE DOIS GUMES
Noite. Céu estrelado. Um vento, forte e incomum para início de primavera, brinca com as poucas nuvens existentes, moldando-as, juntando-as, espalhando-as. A vida na cidade pulsa, duzentos e vinte volts. Estranhamente, é possível perceber um padrão no fluxo caótico dos automóveis. A vida na cidade vibra, motor quatro ponto zero. Diversas pessoas caminham pelas calçadas, perdidas em inúmeros pensamentos, atormentadas por vários problemas, seguindo muitos amores. A vida na cidade é vida, carne sangue e osso.
Oito horas. Casas, apartamentos, televisões, novelas, jornais, cinemas, bares, rádios, carros, músicas, escolas, aulas, adolescentes, hormônios, dúvidas, saudades, ruas, árvores, Cidade Canção, cerveja, coca-cola, cocaína, crack, computadores, “chats”, conversas, coito, comida, cancioneiros, universidade... Universidade.
Todos sentados. Com as filas nos seus devidos lugares. O professor dá as primeiras, únicas, instruções. Os alunos em fila. Folha branca, lápis, caneta, borracha, estojo, cola, questões, questionamento ... e as respostas não vêm. O professor, sempre a mesma atitude, sentado, imóvel, marmóreo, lembra uma estátua grega, um muro, Berlim, mistério. Os alunos pegam rascunhos, escrevem a lápis, apagam, escrevem. Seguem suas vidas. Nada disto pode alterar o curso natural de suas vidas. Nada...
Ou quase nada. Pelo menos para a maioria é assim. Ou parece ser assim. Os alunos em fila. Não podem conversar, a comunicação (base de toda sociedade) cortada. As cabeças voltadas para baixo, atitude de reverência, adoração, cabeças voltadas para o papel, os olhos fogem do professor, as cabeças voltadas para baixo. Uma cabeça voltada para o teto.
O aluno olha para o teto e, depois, em direção ao quadro novamente. O suor escorre pelo rosto e pelas mãos, a caneta escorrega, os músculos hesitam, tremem, as palavras gaguejam, as vísceras gritam, os cabelos gemem, exagero: como o professor tem coragem de fazer isso? será que ele não percebe que está matando a literatura? carrasco! ele não pode continuar. Mecanicamente a caneta desliza sobre o papel, via crucis, caminho estreito, mas errado. Palavras são cuspidas, frases escarradas. O gosto ruim na boca, o estômago embrulha. deve ser o que ele quer! Mal estar.
O aluno olha à sua volta. Todos escrevem. Ele escreve. Todos seguem no enterro, todos assinam o obituário. Questões são resolvidas sem responder aos questionamentos. O mal estar. Mortos. Machado, Rosa, Lispector, Pessoa, Lawrence, Twain, Dickens, Alencar, Trevisan, Camões, Balzac, Dumas, Andrade, Verde, Andrade, Barreto, Lobato, Quental, Ramos.
Cobertos pela máscara de falsidade com que todos nascemos, os alunos, sorridentes, cumprimentam o professor ao entregarem as provas respondidas. O professor sentado. Fechado. Mistério. Os batimentos cardíacos alterados. Expectativa, medo, pânico. Seu olhar vazio, seu rosto distante, seus pensamentos caóticos. eles estão matando a literatura. como conseguem fazer isso. não falam coisa com coisa. Única ação a ser tomada: demorar a entregar as notas.
Fora da sala, o ar é fresco, pessoas conversam, discutem, beijam, crianças assaltam, mulheres são atropeladas, homens enterrados. Fora da sala existe vida.
